Mixto sutil

En su correr el tiempo no se entera
de que ha puesto ceniza en la mirada.
Su impávido fluir hacia la nada
advierte la medida, mas no espera.

Eres tú quien se va. Desde la acera
opuesta, tu niño en su escapada
de la febril quimera apresurada
no percibe aún en ti la calavera.

Mariposa gentil, sueños majados
arena son de los caminos rudos.
En tu boca y tus pies iban atados

los rumbos y las vías. De los mudos
tropiezos y la angustia vencida
de ese mixto sutil se alza la vida.