Sábado de poesía con Félix Anesio

Félix Anesio. Nació en el Barrio Cuartón de Indios, Guantánamo 26 de Abril de 1950. Ingeniero de profesión. Ha publicado el libro de cuentos "Crónicas aldeanas" Ed. Voces de Hoy, Miami. Sus trabajos también han sido publicados en diferentes revistas: Alba, de la Diócesis Guantánamo-Baracoa, Cuba; Linden Lane Magazine, de Belkis Cuza Male, EEUU; La otra costilla, de Chile; así como en numerosos blogs literarios de diferentes países. Aparece en el "Diccionario de autores guantanameros" Ed. El mar montaña, 2011 Cuba. Tiene un blog artístico literario www.cronicasaldeanas.blogspot.com . En proceso de edición el libro de cuentos en inglés "A Tale of Two Villages" Ed. Voces de Hoy. Actualmente escribe una novela titulada "Criaturas de Dios". Reside en Miami desde el año 2000.



Efímero

Todo es efímero,
banal, pérdida, ausencia.
El hombre nunca será flor radiante,
nunca cielo, nunca estrella.

Quizás no seamos ni siquiera eso:
la mínima, indispensable gota de rocío,
esa que escapa furtiva
con el primer rayo de sol enamorado.


La estirpe


Celebro haberte conocido.
Y he sido feliz al tropezarme
con piedras como vos,
en este río discursivo que es la vida.

Antes ya vi algunas, no tantas, lo confieso.
Mas hoy te veo a ti, y si mañana parto,
se ha de repetir la magia de estos raros encuentros
de la estirpe de piedra viva, a la cual pertenecemos
inexplicablemente.


Allegro

La mantuve prisionera en alguna postal antigua.
En las páginas macilentas de los libros ajenos.
Siempre estática, florecida, incomprensible, y deslumbrante.
Nunca la conocí, verdaderamente. ¿O tal vez, sí?

Acaso estuve rodeado por ella todo el tiempo.
Acunado en ella, adormecido en ella…
Nunca creí que fuera un mero concepto geográfico.
Ni el rotar de la Tierra y de los astros.

No conocí de sus fragancias ni colores.
De sus lloviznas que hacen germinar los prados
donde pastan las bestias noblemente.

Nunca toqué con mis dedos equinoccios…
Ni gusté de igualar los días y las noches.
Más pretendí recrearla, en un Allegro de Vivaldi.

¿Por qué será tan extraña para mí, la primavera?


Solo

A mí solo me resta la paciencia:
en ella vivo, a la espera vivo;
a la ingrata sombra
de su luz expuesto.

Ay, del amor compartido y vulnerable.
El desamor es mi eterna companía.
Mi cotidianidad de no ser,
de no ser más que eso, ¡nada!


451

Arde la memoria en el patio de mi casa.
Sube el fuego avivado por la temprana brisa.
Por las páginas que una por una, o en montones,
lanzo hacia la hoguera
que pretende desafiar al tiempo.

Este absurdo deshacerse de las cosas,
de los libros amados en las aulas de ayer
de libretas apolilladas
de tantas páginas pasadas
con amor o con desdén
a punta de dedo y saliva.

Hoy dejarán de existir ya para siempre. Me voy.
Mas digo mal, pasarán, quizá, al mejor de todos los archivos.
Ese que ya nadie pueda arrebatarme: el de la diáfana memoria
que ruego a Dios me acompañe hasta el postrer instante.

Como ofrenda fina de holocausto
siento un olor de humo
todavía.