Un poema de Manuel Sosa.

Primero fue el verbo. Pero el silencio como amparo. La metáfora velo de odalisca entrenada para voluptuosidades que no llegan a ser. Asi. Hace apenas dos días volví a conversar con Manolo Sosa. Un cruce de floretes sutiles malabareando el aire. Una excursión por la maroma extendida entre la sugestión y el sentido prístino. Un acarreo de ascuas para ahuyentar toda certidumbre. Evasión inequívoca porque ya se tiene la verdad: la que se sobrentiende y por tanto se destierra para sortear todo incordio. Supe, sin embargo, que ha llegado a una dimensión que es más regreso que estación inédita. Fue viernes lo recuerdo. Jugábamos a burlarnos pero sufríamos. De los esperpentos nos dolían sus almas pero esbozábamos sonrisas. No había leído todavía este poema que viaja a los rizomas de su otra clorofila con la que reverdece lo marchito. Sea, pues, la lectura.

ARTE OBEDIENTE

Enumerando derrotas: así también confirmamos
que alguna espontaneidad sobrevive
fuera de las murallas, donde todo es rastro
de tiza y de sangre, y alaridos.
Un evasor más, como nosotros, entra y sale
abrazando pliegos olorosos, su tinta tan fresca
que mancha la piel; pasa sin reconocernos
y se pierde en la planicie, sin mirar atrás.
Ha dejado esa fragancia, señal de que sabe desmarcarse
y aquietarse a la vez.
Un evasor más, a quien dejan regresar
porque sabe guardar silencio y recoger la ceniza.
Leemos sus derrotas en un registro que permanece
intacto, el novicio que sigue escribiendo
como novicio, el tiempo detenido
en el mismo libro que insiste en ofrecer.
Yo intuyo otra derrota más, dejada afuera
por desconocimiento: haber callado
obstinadamente para no contaminar su arte
hecho de palabras ambiguas, y no saber
qué hacer con tanta mudez y tanto ingenio
cifrados por la obediencia.