Los rudos centinelas

Ya no puedo escribir sin que me asalten
los rudos centinela del recuerdo.
Me emboscan con sus tropas de olvidos
y bordan cicatrices de memoria.

Una muchacha amable se borra en los retratos
y me obliga a cristales para que no se escape.
El viaje que emprendí ha extraviado el boleto
y su brújula rota me deja sin retorno.

Expiró mi licencia de manejar al sueño.
Pareciera que voy
de espaldas a mí mismo
y me encuentro distante, ensimismado.

No avanzo: rememoro
que es distinto a vivir con los ojos al frente.

Es cierto, no me quejo,
pero ya me aprendí las tretas del reloj.
La punta de mis pies va en lo talones
y envidio con ternura mis antiguas piedades.